Копалась в своих сохранённых записях и нашла маленький рассказик.
От лица некого помощника учёных:
Ты стоишь передо мной - первая созданная человеком жизнь, девушка,
выращенная в лаборатории, и моя возлюбленная. Ты ещё сама не знаешь, что
ты не такая, как все. Но ты взволнована, тебя что-то беспокоит, ты
боишься чего-то, избегаешь людей. Ты как будто понимаешь, как они на
тебя смотрят. Как на удачный эксперимент. Тебя не беспокоят ежедневные
исследования, они как часть твоей жизни. Но ты чувствуешь, совсем как
человек, чувствуешь их холод.
И я хочу защитить тебя, ведь я тебя люблю.
Они говорят мне: "Оставь. Она не настоящая". Я срываюсь, кричу, лезу драться. Я не знаю, что сказать им в ответ. Не знаю...
Только
потому, что она изучена от головы до кончиков пальцев, потому, что
воспроизведена человеком, они уже считают её ненастоящей. Но ведь нас,
"настоящих" людей тоже кто-то создал. Кто-то запрограммировал. А мы...
Почему
нас так тянет к необъяснимому? Почему мы делим, например, любовь на
настоящую и ненастоящую? И ту, для которой находим причины, считаем
ненастоящей, говоря, что настоящая возникает "сама по себе", "ни от
чего", то есть как будто по высшему замыслу... Но свой собственный
замысел, воплощённый в хрупкой взволнованной девушке, надменно зовём
искусственным, - почему?